Herido de muerte.

La realidad avanza inexorablemente insana sin rumbo fijo, pero hacia un único destino. Alguien se está confundiendo aquí, y me temo que no soy yo. Jugando a perder, aún se atreve a sonreír, cuando reparte cartas a la soledad. EL 50 % de mis recuerdos son falsos, y probablemente los tuyos también. El pasado es blando, lo podemos deformar, el presente es duro como el asfalto desde un quinto piso, el futuro es como un vapor que nos mantiene vivos, carente de peso, de momento. Yo soy el ego de dios, tú eres el inconsciente. No soporto la falsedad, es una situación que no puedo controlar. Luchar por dar sentido a la palabra confianza, inútil constructor que me hace levantar a las seis cada día. Con la verdad en la punta de la lengua, aquí estoy. Me gustaría poder explicarme.